Café

A história do café na minha casa

Hoje me peguei pensando: “Vou passar um café. Faz tempo que não passo café de verdade.”

Ultimamente tenho tomado café da cafeteira, mas não é a mesma coisa. Não é aquele cafezinho passado, com cheiro de café tomando conta da casa inteira.

E foi justamente esse pensamento tão simples que me levou de volta para uma lembrança muito antiga.

Eu era pequena. Pequena mesmo.

Lembro dos meus avós reunidos com os amigos, com meus pais, normalmente depois do almoço. E havia um ritual que eu achava maravilhoso: o café batido.

Eles colocavam o café com açúcar nas xícaras e batiam, batiam, batiam. Eu lembro perfeitamente daquele barulhinho das colheres e das xícaras.

Depois, minha avó servia tudo em sua maravilhosa bandeja de prata.

E eu adorava aquilo.

Uma pirralha fascinada por bandejas, xícaras e todas aquelas pequenas cerimônias dos adultos.

Minha avó tinha umas xícaras lindas, pequenas, douradas, com florzinhas. Para mim eram espetaculares. Hoje sobrou apenas uma delas, e sou completamente apaixonada por essa xícara.

Talvez porque ela nunca tenha sido apenas uma xícara.

Quando eu era criança, eu era menor do que a mesa. Então ficava ali embaixo, olhando aquelas xícaras douradas maravilhosas sobre a mesa, enquanto os adultos conversavam.

E conversavam muito.

Falavam de política, de religião, da vida, das pessoas, de qualquer assunto que aparecesse.

E eu ficava ouvindo.

Ouvindo, ouvindo, ouvindo.

Enquanto isso, o cheiro do café se espalhava pela casa.

Talvez tenha sido assim que o café virou uma tradição para mim.

Não apenas como bebida, mas como cenário.

O café acompanhava as conversas, os encontros, as opiniões, os debates e a convivência.

Normalmente era café batido. Às vezes também faziam café passado depois, mas eles gostavam daquele ritual de bater o café nas xícaras.

E aquele barulhinho...

As xícaras, as colheres, as vozes misturadas e o cheiro de café pela casa inteira.

Sensacional.

Hoje, quando penso em passar um cafezinho, percebo que algumas coisas muito simples carregam uma vida inteira dentro delas.

Às vezes basta o cheiro do café para uma casa antiga, uma mesa enorme, uma bandeja de prata e uma família inteira aparecerem novamente na memória